Saiu no jornal

Passado o pé de vento que rodou

minha cabeça, ao espertar do dia

se me aportou este silêncio vasto

que me abriu um deserto à janela.

Gosto deste quieto. Eu me escuto

nele. Ele fala as mesmas palavras

da minha dor. E outro me cegaria

também — e quão bem! — de saudade dela?

— e saudade é braseiro sob cinza —.

E que outro silêncio me amarraria

também — e quão bem! — na saudade dela?

Gosto deste quieto que cala mágoa,

que cala cores, que cala os albores,

que me  desmaia de  saudade dela.

                                                                                                                    

(A gari pega e grita e grita, abrindo os braços: “Acudam, acudam! Um homem caiu da janela, no quarto”. Depois, saiu no jornal: “Além do uísque na mesinha, estes versos, em papel rasgado, eram prosopopeia gritante, na cama”).

Mariana e a onça-negra da mata preta

No aniversário da Princesinha Ianie.


"Criança? Criança é remédio para alma caída."

Dia da Criança!

Casinha de barro de Vô Joãozim.

Arco-íris de frutas e flores no quintal.

Mas de lá do corguinho.... Nossa!

É a mata preta da loca da onça-negra. 

UHRRR! UHRRR!

E Vô Joãozim: “Ninguém passa pra lá!”

E u'a menina, a Mariana: “Vô, a onça urra é de fome, é?”

A onça urra, e salta, e pega, e rasga, e come, viu?

Viu nada.

Mariana pegou pão e pegou chão pra onça.

Nossinhora, Mariana sumiu!

Sumiu nada.

 O louro Zeca veio com prosa que a viu 

dando pão à boca da onça.

E Vô Joãozim: “É mesmo, pois que é do pão na mesa?!”

E as crianças: “E ela já evem na ponte na onça que nem de cavalinho!"

Dia da Criança!

Arco-íris de flores e frutas no quintal,

e a gente na fila dando frutas à boca da onça...

- Ô, mãe! Maeê! Ih, minha mãe dormiu...Também não conto mais historinha pra ela. Não conto, quero ver  ( e ele se deitou, emburrado, aos pés da mãe).

O morador da rua pobre

Uma senhorazinha havia dito: "Morar numa ruazinha como aquela? Que será?"

É rua pobre.

É sem esquinas e falta portas.

É sem guarida  e falta postes.

É sem plantinha e falta pedra.

É sem recreio, pois  falta pão,

 e falta prole,

e falta pipa.

(Mas que imponente

c'est ma Champs-Élysées,

c'est ma Avenue Montaigne,

c’est ma Rue Soufflot!)

De um porquê, a rua pobre,

toda despida, toda rasgada,

é a minha volta, a minha casa,

pois nela mora 
(quem a adorna),

o meu amor,

eterno amor!

(Depois de tantos anos no mundo, agora vive, anonimamente, em farrapos nessa rua, num galpão em destroços. Boca da noite, a senhora da casa da frente lhe leva comida. E é ela voltar e fechar a porta, ele pega a cantarolar estes versinhos que inventou. Daí, chora. Chora).